Adolf Hitler: Der Schatten des Diktators – Eine emotionale Reise in die dunkelste Zeit der Menschheit
Der Schatten des Diktators
Deutschland, 1942.
Die Welt war grau geworden. Nicht nur der Himmel, sondern auch die Straßen, die Gesichter der Menschen, die Herzen. Alles lag unter einem Schatten – dem Schatten eines Mannes, dessen Name flüsternd ausgesprochen wurde, voller Angst: Adolf Hitler.
In einem kleinen Haus am Rand des Warschauer Ghettos saß Jakob, ein 10-jähriger Junge, eng an seine Mutter gedrückt. Draußen hallten Befehle durch die Straßen. Stiefeltritte, Schüsse, Schreie – jeden Tag das Gleiche.
„Jakob, du musst still sein, mein Schatz“, flüsterte seine Mutter und strich ihm durchs Haar.
Er wusste, was das bedeutete. Jedes Mal, wenn sie das sagte, mussten sie in die Wandnische kriechen, ein winziges Versteck, gerade groß genug für sie beide. Es war stickig und dunkel, aber besser als gesehen zu werden.
Plötzlich krachte die Tür auf. SS-Soldaten stürmten herein, ihre Gesichter hart, ihre Augen kalt. „Rauskommen! Sofort!“
Jakobs Mutter drückte ihn fester an sich. „Egal, was passiert, mein Liebling, du darfst nicht weinen“, flüsterte sie. Dann zog sie ihn mit sich ins Freie.
Draußen brannten Häuser, Menschen wurden in Reihen aufgestellt. Ein Mann mit schwarzer Uniform und einem Armband mit dem verhassten Hakenkreuz ging die Reihen entlang. Er war nicht Hitler selbst – aber er war sein Werkzeug. Seine tödliche Hand.
Mit einem einfachen Fingerzeig entschied er über Leben und Tod. Nach links – Arbeitslager. Nach rechts – die Gaskammern.
Jakob sah, wie der Mann auf sie zukam. Seine Mutter hielt seine Hand. Ein letztes Mal.
Der Finger zeigte nach rechts.
„Mama?“ flüsterte Jakob, seine Stimme brach.
„Hab keine Angst, mein Schatz“, sagte sie, ein Lächeln auf den Lippen, das nicht echt war, das aber ihn beruhigen sollte.
Dann rissen die Soldaten sie auseinander.
Jakob wurde in einen Zug gestoßen, der nach Osten fuhr. Seine Mutter blieb zurück.
Die Tage vergingen. Jakob kam in ein Lager, wo sie ihm die Haare abschnitten, ihm eine Nummer auf den Arm tätowierten. Er war kein Kind mehr, kein Mensch mehr. Nur eine Nummer.
Monate später erfuhr er von einem alten Mann, der mit ihm in der Baracke schlief:
„Sie haben die Frauen sofort vergast, Junge. Deine Mutter…“
Jakob weinte nicht. Er hatte es seiner Mutter versprochen.
Aber in seinem Herzen schrie er.
Schrie gegen Hitler, gegen die Nazis, gegen die Kälte der Welt.
Er schwor sich, zu überleben.
Nicht für sich. Sondern für sie. Damit die Welt nie vergessen würde, was Hitler der Menschheit angetan hatte.
Damit nie wieder ein Kind seine Mutter so verlieren musste.
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